tag:blogger.com,1999:blog-46502761763391560052024-02-19T03:01:06.728+01:00Funambulista imbatible | LauraUnknownnoreply@blogger.comBlogger245125tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-70946949624630749032024-01-12T12:38:00.000+01:002024-01-12T12:38:05.755+01:00Encallada entre los pliegues del tiempo<p><span style="color: #444444;">Me sorprende cómo, a través de los pliegues inadvertidos del tiempo, he transitado este intervalo temporal. Los minutos </span><span style="color: #444444;">se desdoblan como si fueran horas abrumadoras,</span><span style="color: #444444;"> se despliegan con la lentitud de siglos encerrados en su propia dimensión. Los días adquieren una densidad aplastante, como si la mera idea de transformación se diluyera en el olvido, y los años, que </span><span style="color: #444444;">bien podrían ser siglos arrastrados, </span><span style="color: #444444;">se despliegan frente a mí como si fueran épocas enteras sumidas en un sopor inmutable.</span></p><p><span style="color: #444444;">La desidia ha abrazado mis anhelos, como si la ausencia de expectativas fuese un yugo ineludible. La espera, esa compañera de la vigilia humana, es la que sostiene nuestros anhelos, nuestros sueños, pero al mismo tiempo, es aquello que nos encadena. Sin ella, carecemos de motivos para desplazarnos en este vaivén de existencia. Inmovilidad, esa es la consigna. O mejor dicho, la contienda ante la nada.</span></p><p></p><p><span style="color: #444444;">No hay nada frente a mí, ni detrás. Ninguna fuerza impulsora que me empuje a romper este letargo. Todo conspira para atarme a esta quietud frente al vacío, una paradoja que me sumerge en un presente carente de experiencia, o quizás, desprovisto de la habilidad para asimilarlo. El presente, ese regalo fugaz, se convierte en un tesoro cuando lo paladeamos con fervor, </span><span style="color: #444444;">se torna un don cuando se palpa con vehemencia, </span><span style="color: #444444;">cuando lo vivimos en su efímera plenitud. Sin embargo, cuando se estira hacia el infinito, se desvanece su valor, se difumina su esencia, y lo que permanece se desdibuja en la penumbra de lo inerte.</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-25074722914081302052021-01-28T14:50:00.003+01:002023-01-27T10:08:55.759+01:00Un mundo por contar<p><span style="color: #444444;">Sonaba Flaca de Andrés Calamaro y yo también me preguntaba dónde quedan las raíces del amor. El teatro estaba encendido, aunque por dentro estuviera bajado el telón. ¿Pura metáfora? Sobran los símiles cuando se quiere abrir la puerta de la verdad.</span></p><p><span style="color: #444444;">Llega la nieve, el paso descoordinado, como un ejército en la primera clase. Sabiendo la teoría, las fases previas del letargo, viviendo el sueño, pero con el miedo de que se quede en eso.</span></p><p><span style="color: #444444;">No hay alcohol aunque quiero hielo, 18 días sin remordimientos. Una mesa, dos vidrios delante y una ventana a la izquierda. ¿Separa el recuerdo o el presente? Sorbo a sorbo la vida se queda fría y yo sigo en la tercera llorera. Después todo es felicidad, dicen. Necesitaré la tarjeta para seguir la cadena.</span></p><p><span style="color: #444444;">A continuación un “vámonos”. Eliges tú. Gana el hambre, pierde el tacto, el afecto. Me dejé media vida en un plato, un cuarto se fue a cocinas el otro a paseo.</span></p><p><span style="color: #444444;">No digo nada, me gusta escuchar. Tu información siempre será gasolina, poder, siendo diésel. Dos o cuatro ruedas. Da igual. Lo importante es llegar sin caer.</span></p><p><span style="color: #444444;">Dije que no hacían falta metáforas pero no paro de verlas. Las canciones del buen Andrés regresan, tú también estuviste ahí, aunque luego se fue el cantante a que le canten a él. Al oído.</span></p><p><span style="color: #444444;">No somos tan jóvenes para vivir del pasado, ni tan mayores para olvidarnos del futuro. Nos queda encontrar un abrazo al que llamar hogar y una mochila donde nos quepa todo. Nos queda mucho, un antes o un después, una espera o un acercamiento. Entre barra y barra no hay anexo, y entre silencios cabe un mundo por contar.</span></p><p><span style="color: #444444;">Faltó un café para olvidarte. El vals lo dejamos para luego.</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-83732681795152097112020-08-19T21:42:00.005+02:002020-08-19T21:44:06.535+02:00El arte imperfecto<p style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: inherit;">El arte de encontrarme contigo tras el paso del tiempo. El momento en el que casi morimos, pero se marchó rozando el larguero y al segundo intento tocó al palo. El sobrevivir al presente para llegar en un segundo al después. El abrazarte por no caer al vacío del horror. El "que hubiera pasado si..." del temblor, el que finalmente produce el vivir amarrados al vehículo de la esperanza o el del rumor de las olas al chocar contra la orilla del recuerdo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: inherit;">El arte de tu sonrisa, de cómo me miras, de compartir tu alegría y tus miserias. Hasta admiro ese arte que nace de la distancia, de hacerme sentir que nunca es tarde para renovar una ilusión pasajera, que no es tarde para el querer, el renacer. Para sentirme, revivirme y volver a hacerme mía tras un largo nada, un profundo color negro, ese que otorga la falta de cualquiera de los cinco sentidos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: inherit;">El arte de jugar al borde del precipicio, sobre la cuerda floja, como un funambulista imbatible en medio de la tormenta. Echar la cabeza hacia abajo, valiente, con los brazos a noventa grados, y al mismo tiempo mantener a flote el vértigo en la mirada, en la utopía que provoca el frente a frente de cuatro ojos. Un tú a tú, cuerpo a cuerpo, tambaleando los cimientos que creías asentados en unas bases de barro, sudor y tormento.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #444444; font-family: inherit;">El arte de no ser arte. De no saber su concepto, ni su significado, ni su objetivo, ni su pretexto. De estar mucho más lejos que eso, más allá de los límites de la perfección de estereotipos vacíos de todo contexto. El arte de no esperar nada a cambio y solo dar para recibir una canción, un poema de desamor en forma de “hasta luego, quién sabe si nos veremos de nuevo”.</span></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-4979274038253254062019-06-24T08:33:00.003+02:002019-06-24T08:33:34.136+02:00Cuando sea noche de San Juan<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">Cuando despertemos nos encontraremos en el mismo blanco. Estirarás el brazo y ahí estaré, observándote de cerca, sin mirar las mismas estrellas. Ya te tengo delante.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">Cuando amanezcamos empapados del libre movimiento de los corazones entenderé el desastre de cada habitación de hotel y sus desayunos a las once de la mañana.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">Cuando sonriamos sin tener un porqué, sin saber dónde clavaste el brillo de tu boca, sin conocer el otro lado del amor, me sentiré más despierta que nunca al escuchar de nuevo el canto de lo que estábamos guardando.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">Cuando estemos sumidos en el insomnio apoderado del recuerdo, con el momento acechando la espalda y el cuento quede sin final, me contarás la historia interminable del futuro que quedó guardado en los bolsillos del perdido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">Cuando resguardemos los desastres del ayer y rebusquemos entre las andadas del camino, esperaré no haber nacido para volver a tener que sentarme en el regazo de tus piernas en un transporte incierto después del salto al vacío.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">Cuando bailemos con dos sorbos de más envueltos en hielo, sal y limón suspiraré por mirar atrás, volcar del loco patín y tirar el ancla en esa barra de bar para después caer en el bostezo de tu abrazo sin perderme en el olvido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">Cuando sueñe y se cumpla, cuando vuelva a pecar, cuando de la quimera salga Sabina cantando de nuevo a Serrat, cuando se pase el suspiro y surja por fin el café y el hablar, me sentiré como la niña que, aunque cansada, nunca desistió de esperar por el niño que partió para volver a soñar en una hoguera de San Juan.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-64603646358072142182018-11-03T10:01:00.000+01:002018-11-03T10:01:16.670+01:00Cero con uno, de noventa<span style="color: #666666;">No sé en qué momento del camino te perdí. Lo creía con luz, con piedrecitas que formaban recuerdos al pasar. Lo creía feliz con las sombras propias de los árboles cuando atiza el sol y cae el sudor por el caminar. De verdad, lo creía bonito, real y fiel. Nunca pensé en una noche oscura ni en una ciudad sin aceras por las que pasear con esquinas acechantes y olvidando todo al torcer. Se calló un mito que quedó en eso. En lo utópico que resulta una amistad cuando acaba.</span><br />
<div>
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div>
<span style="color: #666666;">¿Sabes del verso de esa canción que tanto me gusta? Sí, supongo que sabes el cantante, pero te comento: “duele más un desamigo que un desamor”. Así es. De ese triángulo que se mecía sobre ti ya no queda nada. Pero me duele tu arista. Más que ninguna otra. Más que la nube y el sol. Más que las 2 de la mañana me duelen las tardes varados sin hablar. Más que todo, me duele la nada que ha quedado. </span></div>
<div>
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div>
<span style="color: #666666;">Sé que me recuerdas y que jamás me olvidaste. Sé que mi nombre ha llegado a tu oído como espinas en la rosa más bonita. Quizá sepa que no solo tu oído ha tocado cada una de mis letras. También tu boca, tu lengua y esos dientes que tanto cuidas. Hay otros sentidos que aún no han tenido ese placer, o experiencia, o han sido capaces de acariciar al recuerdo.</span></div>
<div>
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div>
<span style="color: #666666;">Quizá aún tus pulmones no se hayan vaciado del aire tóxico que tus labios decían respirar. Quizá tu cabeza aún no sabe que el futuro te deparará aún un silencio mayor. Quizá tus pies no obedezcan a todos tus otros sentidos y marchen hacia un camino que tú no quieres.</span></div>
<div>
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div>
<span style="color: #666666;">Eso rodea mi cabeza y escupe pensamientos que yo no quiero. Eso hace tambalear mis sentidos por el puzle inacabado de los recuerdos. Pienso que todo se quedará en un ‘quizá’, en un ‘quién sabe si…’, en un ‘nunca sabrás’. </span></div>
<div>
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div>
<span style="color: #666666;">Y así, sin ir más lejos. Te vas dando cuenta que nunca estuvimos al 100%, pero sí en un 90%. Ese noventa que párrafo a párrafo se convierte en 10%.</span></div>
<div>
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div>
<span style="color: #666666;">Ese 90% que quizá, acabará en 0%. En puntos suspensivos, sin contabilizar ni una palabra. Sin ningún acento, ni verbo.</span></div>
<div>
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div>
<span style="color: #666666;">Sin recuerdo… Sin final, ni un te echo de menos.</span></div>
<div>
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div>
<span style="color: #666666;">[…]</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-6977004471349472212018-09-12T12:55:00.001+02:002018-09-12T12:55:29.980+02:00Veintidós<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Me parece extraño que dos patos sientan Soledad de cerca. Que caminen delante de ella sabiendo que les persigue y, sin echar la vista atrás, convivan a su sombra, a su paso, moviendo el pico sin hablar. Veo el mundo raro, de verdad. Las sumas no concuerdan. Dos eran uno, a veces cero, y rara vez sumaban cuatro. Puede ser que nunca aprendiera de números, pero creo que para esto no hace falta. Solo existe el mirar, el observar el objeto del amor esfumándose aún cuando éste permanece. El sentirlo. Ese sentido que va más allá de la vista, hasta supera al tacto. Tampoco se huele. No hay otra palabra. No, no hay palabras. Si no hay lenguaje, ni números, ni apenas signos de interrogación… ¿qué hay? Que diga… punto. Veintidós.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-31218188197515486942018-06-30T14:33:00.002+02:002018-07-01T09:58:55.054+02:00La raíz del soneto<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Quizá sea eso. Un mero mar de versos perdidos por las aguas del quizá. Los ríos que se encaminaban a un mar muerto y se han evaporado cayendo en otro océano de calma y a veces tempestad. Aquella barca encallada ya no tiene donde remar. Ha cambiado, ha zarpado - en sueños - hacia el lugar ilógico del que nunca sabe de nada pero le echa corazón y arrojo. Quizá sea eso, sí. Que lo lógico de la duda se haya convertido en verso. Que aquellos números primos hayan pasado por la raíz del soneto. Tampoco sé cuando aprendí sobre ello. Ni tan siquiera cómo. ¿Debajo de qué flexo? No estaba rodeada, tan solo por los cuentos en una cabeza capaz de apostar por un imposible a base de espejismos, manidas ideas sin tan si quiera un sueño. Todo se explicaba con reglas, ¿qué va a ver distintas soluciones si estamos hablando de ciencias? Eso es, ante el espejo una niña que veía en clave de x, cuando en realidad era y, otro tema, otros tiempos. Cambios de miradas, cambios de forma ante el espejo. Con la vergüenza de la que un día quiso construir puentes, sillas y puertos, con el orgullo de ser capaz de más que todo eso. Con el orgullo de construir consciencia cuando ni tan si quiera la tengo. Con la pasión de encaminar una vida con bases divisibles en muchos puntos sin un mismo destino ni momento. Quizá el porqué se quedó clavado en esa mesa, en el verde que te quiero, en un asesinato furtivo de orgullo basado en la tempestad de la guerra y el miedo. Quizá la razón nunca sea eso y se convierta en el arjé disfrazado de meta o simplemente en el motivo de salida de escape de una vida que nunca supo ni quiso basar su comienzo en las letras de un mundo que reza por ser explicado a base de ecuaciones sin dejar volar una mera pizca de sentimientos.</span></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-12176621167908781542018-05-26T18:14:00.000+02:002018-05-26T18:40:54.322+02:00Guarda el verso que corre el tiempo<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">No te gires si regreso a tu mente.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">El pasado se quedó al otro lado.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">Mas allá, lejos, en los mundos crueles,<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">donde los que aman son los cuerdos faltos.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">Tampoco es diferente en el mundo este,<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">en un lugar al cual siempre tasamos,<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">que los que se retiren o se cuelguen,<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">llenen de tópicos a los impávidos.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">Los ciegos piensan en divisar puentes,<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">los mudos son ventrículos payasos,<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">los cojos corren tras tiempo fulgente,<o:p></o:p></span><br />
<span style="color: #666666;">los mancos se mueren por tirar dardos.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">Mientras tanto guárdate tras el frente.</span><br />
<span style="color: #666666;">Aterriza. Cuida de los disparos.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">Guarda el verso bajo la pluma, Bécquer,</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666;">que muere el serventesio asonantado.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-69425468303375781942018-05-12T11:48:00.000+02:002018-05-12T11:48:43.902+02:00Salvavidas<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">Te suspiro siempre vida,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">por el año ya pasado,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">por un futuro a tu lado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">alzado en alas floridas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">Te recuerdo en luz batida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">por el camino ya andado,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">por un secreto sembrado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">arado a sangre caída.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">Te amo lejos y sin huida,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">por el mundo perturbado,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">por un lugar siluetado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">tallado en alma zurzida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">Te quiero en la recaída,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">por delante del estrado,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">por el cielo más nublado,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">estrellados contra el suelo...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
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<div class="MsoNormal">
<span style="color: #666666;">mi amor, mi paracaídas.</span><o:p></o:p></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-72252128925414299622017-08-12T21:45:00.000+02:002017-08-12T21:45:38.129+02:00Mundo animal<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">El pequeño niño que se separó de la cuna crece ahora entre leones, serpientes y arañas. "La selva no está preparada para mí," piensa. Pero, ¿habrá pensando si él está preparado para ella?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Intenta escalar las montañas más altas, alcanzar los árboles con más frutos, cruzar los ríos más peligrosos y profundos. Hubo un día que dijo que no le importaría colgar de una rama en el punto más peligroso del Nilo. Ahora puede, pero no se da cuenta de que el miedo se ha convertido en pánico, no hay placer, hay dolor, hay peligro, daño. Ahora le acecha el hueco del sinsentido, de los sentimientos, el recuerdo de que un día no pudo. No tenía ni idea de lo que llegaría a ser salir de su zona de confort. Lo veía como una aventura maravillosa, solo alegría, victorias, se olvidó de las espinas en las rosas, arco iris, corazones y margaritas... todo sonrisas.</span><br />
<span style="color: #666666;">Pasó de mirar el árbol desde abajo, en tierra firme, a ver cada rugosidad intentando alcanzar la copa. Desde el suelo no advertía los gusanos haciendo su casa en la corteza del árbol. Las hojas que caían en otoño las fotografiaba, ahora, al trepar, le caían en la cara estorbando en su mirada. Todo el tiempo miraba hacia abajo, al pasado, recordando momentos de cuando veía aquel árbol florecer y soñaba con treparlo. Aquellos recuerdos en los que se veía juzgando a otros niños que no podían subir a un manzano.</span><br />
<span style="color: #666666;">Se vistió en su piel, se atrevió a trepar, a soñar. No sabe cuando llegará a la copa, ni el sacrificio que le costará. Pasará sequía, se secarán las hojas, verá la ciudad teñida de blanco y niños al fuego de la chimenea. No importa. Mirada arriba, meta en la copa. El pequeño niño no solo sueña con un tiempo en el que la primavera haga florecer su escalada. Hace de cada estación una sonrisa, de cada caída una moraleja, de cada gusano un amigo, de cada paso un camino. De la cima, el objetivo.</span><br />
<span style="color: #666666;">"Estoy preparado para la selva," se atrevió a gritar.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-30050746528800225922017-07-17T17:04:00.002+02:002017-07-17T17:05:04.218+02:00No todo vale<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">El mundo se cae y yo de rodillas le digo que pare. Que me deje tranquilo. No todo vale. Que me ponga en mi sitio, que no llueva en balde. Que el mundo gire y nada acabe. Que el tiempo pase, y esto siga en pie, incesante.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Mano con mano afrontando el mundo. Intranquilo dolor que nunca cesa. Dolor que apuesta por un corazón al otro lado de la barrera.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Nada separa, ¿verdad? ¿Acaso no estamos hechos para esto?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">La alegría de poder vivir por algo. El rencor de morir por ti. La pena de desearte tanto que acabo desesperando. El amor, razón por la que nunca desistir. </span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-81203182430681174242017-01-27T21:50:00.001+01:002017-01-27T21:50:17.588+01:00Cambios<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Me siento y hecho la vista atrás. Me veo a mí misma hace años. Ni el la misma silla, ni en el mismo escritorio, ni siquiera en el mismo hemisferio. El mundo gira, y con él cada pequeño micro-mundo que cada uno creamos en nuestras cabezas. Desde la típica pregunta de pequeño de qué quieres ser de mayor, al verdadero camino que eliges suele haber diferencia. También el lugar donde te gustaría vivir, tu comida favorita o la clase de pareja perfecta que desearías cambian con el tiempo. Simples detalles, nos convierten en distintos. El cambio pasa, sigue pasando y nunca parará. Es algo continúo. Aunque no nos demos cuenta siempre está ahí. No espera el momento de atacar, porque siempre está presente. No nos tenemos que enfrentar a él, no hay que negarlo, hay que ayudar a que se introduzca en nosotros de lo más suave posible. El cambio es evolución, mejora, adaptación. </span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-24864389576271888942016-11-07T20:40:00.003+01:002016-11-07T20:46:26.943+01:00Te echo de menos<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Hoy quiero gritarle al mundo lo que te echo de menos. Tus risas abiertas sin importar el porqué. Tus conversaciones con cualquiera sin pensar el ser juzgada. Tus comentarios espontáneos. Tus salidas de tono. Tus atracones a dulces sin ni siquiera pensar en lo que vendrá después. Tu "me importará". Tu forma de vivir el momento, el presente, ese regalo. </span><span style="color: #666666;">Tu capacidad de hacer bromas. </span><span style="color: #666666;">Tu manera de vestir, desaliñada el día después de salir de fiesta hasta las seis de la mañana, yendo a clase sin apenas dormir, o arreglada al levantarte guapa otro día más con fuerzas por saber y afrentar lo que venga. Tus horas viendo películas o series. Tu despiste o vagancia, el no querer hacer deberes porque de verdad tienes algo más y mejor que hacer. Tu "ya lo haré después". Tus baños eternos con la bañera a rebosar. Tus gritos cantando sin importarte quien te oyera. Tu lema de ande yo caliente ríase la gente. Tus bocadillos de bacon. Tu disfrute con un balón en los pies. Tu capacidad de hablar en clase. Tu confianza en ti misma, esa inquebrantable. Tus horas hablando con la gente, sin nadie capaz de callarte. Tu genio para el sarcasmo y la ironía.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Teniéndolo todo, no te tengo a ti. Lo más esencial, lo que siempre me va a acompañar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Quiero gritar, y sin embargo aquí me quedo. Estancada. En una habitación sin luz, añorando la chica que solía ser. Echándome de menos.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-58550475446616810032016-09-23T17:39:00.000+02:002016-09-23T17:39:00.861+02:00Segundo asalto<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Segundo escalón. Segundo asalto. Mucha vida por delante, decenas de objetivos y metas por cumplir. Balón en los pies, bolígrafo en la mano y a seguir. A seguir creciendo. Soñando, imaginando, cumpliendo. A trabajar por lo que quiero, de lo que quiero. A intentar cambiar el mundo con palabras y hechos. No basta con quedarse quieto. Aprender, sentir que valgo para esto. Rodearme de los mejores, no recaer y mantenerme en pie. Levantarme y mirarme al espejo. Y decir: Yo valgo, me quiero y me respeto.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-85324010144051182472016-08-17T23:20:00.002+02:002016-08-17T23:20:51.384+02:00Entre jaulas<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #444444;">El mundo se ha vuelto completamente loco. Pantallas teledirigiendo nuestras vidas a todas horas. Teclas y más teclas. Sonidos. Mensajes. Emoticonos. Ojos pendientes de una luz. Manos atadas. Arrastramos cadenas invisibles. No nos damos cuenta de las rejas que nos ponemos. Al sonar la alarma que nos indica que somos un número más en el mundo ya estamos atrapados. Nos vestimos con el uniforme propio de otro sujeto más. ¿Corbatas roja o azul? Y de nuevo entre cuatro paredes. Le damos al botón y encendemos la caja. Aparece la realidad. Hambre, miseria, guerra. "Por favor, hijo, hazme el favor de cambiar." Escondiendo nuestros ojos del mundo de verdad. La sonrisa solo sale al abrir un regalo con un iPhone dentro, solo sale al vestir las zapatillas de Nike. Todos movidos por las marcas, todos movidos por el pico de esta gran pirámide que tiene como base gente ciega y sin ningunas ganas de quitarse la venda. </span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-56805583494866367662016-08-17T05:10:00.002+02:002016-08-17T05:10:46.387+02:00Corta el hilo<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">No me paro a pensar en lo que sería la vida sin esos momentos de tristeza. Aquellos en los que quizá te pillan debajo del cabezal de la ducha, frente a tu ordenador, o incluso, y peor, entre un grupo de gente. Esos mismos momentos que a veces nadie encuentra un comienzo, una causa, un motivo para justificarlos. Alguien que conozco los suele llamar locura, trastorno bipolar, depresión... No sé. Yo prefiero no poner nombre, no me quiero comer la cabeza con eso. Ya bastante tengo con sentir esa presión en el pecho, esos pensamientos en la cabeza, y ese bajón recorriendo mi cuerpo. No llego a llorar, es raro ¿no? Suelo pensar que esa tristeza me llevará a valorar la alegría. Cuando llegue. Si es que llega. Esa tristeza que viene en forma de brisa, pero se queda en mí como una tormenta. Pasa, pero siempre deja la huella. Los de alrededor no lo notan, pocos son los que lo hacen. Los que se dan cuenta no tienen ganas de hacer que nada cambie, los que se dan cuenta, quizá, son los que más me miran. Aquellos que se fijan en mis andares, en mis gestos o en el plato de comida. Nunca un "qué tal", nunca una pregunta. ¿Para qué? De mi boca no saldrá un mal, solo sé mentir. Mentir para parecer feliz, para sentirme como una más en este mundo de marionetas que no saben hacer otra cosa que fingir.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-18942503067444004622016-08-14T21:55:00.000+02:002016-08-14T21:57:08.522+02:00Nadando por el Sena<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Sigo estando, sí. Pero a la vez me he ido. He recorrido un camino distinto. He cogido aviones, con destino, me he abrochado fuerte el cinturón con una esperanza en el bolsillo y dos maletas en el compartimento superior. No, la tristeza no ha tenido cabida en ninguna. He visto el amor en París, los versos mojados nadando por el Sena y hasta al recuerdo despidiéndose de mí en bicicleta por el Campo de Marte. La Gioconda siguiéndome con la mirada, de invitada en Las bodas de Caná y cortando un brazo a la Venus de Milo. No me preguntéis qué viví, que no me acuerdo. Solo un viaje de ida y vuelta pero sin regreso. No digáis de mí que no he sentido por el hecho de no contarlo. Presumid de seguir vivos, sin que el amor, aún, os haya atrapado. Disfrutad, amigos. Disfrutad de un sentimiento, que aún sabiendo nombrarlo, nunca lo habéis sentido.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-15831452097525210782016-04-07T00:57:00.003+02:002019-02-18T21:43:10.382+01:00Como un niño<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">I’m going back. Back in time. Back to when I
was a little kid. Back to when I was just happy, because I didn’t know other
word to describe my feelings. I didn’t have the horrible chance to feel
different. What was sadness? What was anxiety? What was overthinking? Who knew?
That’s the luck of being a little kid. That’s the luck of being innocent.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">I’m
taking a backpack for the journey with me. What’s in it? What am I grabbing to
go to the past? I could take a whole bunch of things. I could take my favorite
soccer ball, my diary, a pen, some photos with my family and friends… No, I’m
not going to do so. There’s so little space in a backpack to take those things.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">I
have come up to an idea. I have taken a decision. I’m going to leave my
backpack empty. I’m not going to take a thing with me.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">What
do I need to go back in time? What does a little kid need? Nothing, nothing at
all. I had a smile on my face every single second of the day. It didn’t matter
what I had in my hands. I just felt the happiness surrounding my whole body.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">I’m
going to take my backpack with nothing inside to take all that happiness back
to the present. To take as much happiness as possible with me. To be able to
have that big smile back. To be able to feel as a little kid.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-28200394562285382192016-02-04T07:16:00.001+01:002016-04-07T00:58:15.963+02:00Preciosa en movimiento<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Es ese instante. El momento en el que tu motor se acelera y empieza a mover toda la carrocería que te rodea. Bella y preciosa en movimiento. Cae la gasolina al suelo, choca contra él gota cada dos minutos. Sin parar. Toc, toc. ¿Cómo diablos corre así el tiempo? Vuelta, tras vuelta, tras vuelta... Tus ruedas se estrellan una y otra vez contra el asfalto, desgastándose, perfeccionando el flujo de tu cuerpo. Paras, respiras, te miras al espejo. Deslumbrando ves tu sonrisa, jadeante y radiante al mismo tiempo. Nada de arrepentimientos ni anhelos de una vida anterior. Solo piensas en el siguiente entrenamiento en el que dejarse la piel y volver a sentirte viva de nuevo.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-41370100541243136892016-01-26T05:18:00.000+01:002016-01-26T05:18:02.986+01:00Sonreír y ser feliz al mismo tiempo<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Da miedo. Y el que diga que no miente.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Asusta, aterra.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Ir a desayunar y coger dos cucharas, dos cuchillos y dos tenedores. Dejar el lado derecho de tu cama. Intentar combinar horario. Esperar sonrisas. Echar de menos las caricias al segundo. Cambiar el fondo de pantalla de tu lugar favorito de Madrid. Empezar a soñar despierto. Compartir cenas. Aceptar dulces. Llevar sudaderas más largas y anchas. Buscar workouts que se adapten a ambos. Pasar horas en la cama los domingos por la mañana. Hablar hasta las dos de la mañana entre semana. Criticar con alguien que te respalda. Odiar y amar. Estirar el brazo para tocar otro. Tener claro qué plan elegir entre muchos. Ver en futuro. Investigar lo que le gusta. Sonreír y ser feliz al mismo tiempo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Vivan los cambios, viva el miedo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">En definitiva, viva el amor.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">Viva el sentimiento de querer, y querer bien, y por mucho tiempo.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-86272960976037691622015-12-30T13:53:00.003+01:002015-12-30T13:53:57.529+01:00Mi mundo de la mano<span style="color: #666666;">2015 empezó temblando, felicitando el año a gente que pasó a ser feliz sin estar a mi lado.</span><br />
<span style="color: #666666;">Empezó con cambios, con una persona girando mi día a día 180 grados. </span><br />
<span style="color: #666666;">Empezó como otro año más y ahora pienso que es el año.</span><br />
<span style="color: #666666;">El año que da dirección a mi vida, el año que guía el camino elegido, transitado.</span><br />
<span style="color: #666666;">Fue febrero sinónimo de felicidad y alegría,</span><br />
<span style="color: #666666;">cayendo al barro hasta diciembre, pasando por agosto y mayo.</span><br />
<span style="color: #666666;">La verdad, no me quejo. Año duro, un año aprendiendo lo que es vivir de pié llorando.</span><br />
<span style="color: #666666;">El año nuevo no trae nada, no quiero ilusión en forma de regalo.</span><br />
<span style="color: #666666;">Me da igual el mundo, me da igual el pasado.</span><br />
<span style="color: #666666;">Quiero conseguir ser feliz, por mí misma, sin preocupación,</span><br />
<span style="color: #666666;">con gente maravillosa a mi vera, con mi pequeño mundo de la mano.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-71823606552424519152015-12-28T11:14:00.001+01:002015-12-28T11:14:44.237+01:00Al otro lado del océano<span style="color: #666666;">España al otro lado del océano.</span><br />
<span style="color: #666666;">España al otro lado de tus sonrisas,</span><br />
<span style="color: #666666;">de tus mañanas,</span><br />
<span style="color: #666666;">de tus alegrías.</span><br />
<span style="color: #666666;">Al otro lado de tus ojos,</span><br />
<span style="color: #666666;">de tu calor,</span><br />
<span style="color: #666666;">de tus insomnios.</span><br />
<span style="color: #666666;">España al otro lado de ti.</span><br />
<span style="color: #666666;">Yo al otro lado de mi vida.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-89980467130516618292015-11-19T05:20:00.000+01:002015-11-19T05:20:33.793+01:00Vacíos<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: inherit;">Hay momentos en la vida y hay vacíos. Hondos pozos. Segundos muertos, negros, que se pierden en el tiempo. Tiempo que pasa, el mismo que nunca vuelve y se gasta, se malgasta. Agujeros sin luz que acechan sonrisas blancas para después desaparecer dejando la ciudad en una noche profunda. La luna no alumbra igual, parece que se esconde entre nubes negras. Y mientras tanto el lobo aúlla, y los buitres sobrevuelan el cadáver de la felicidad de aquella chica que se detuvo a esperar la luz del día en lugar de ir directamente a por ella. Levántate muchacha, sonríe e ilumina hasta que llegue de nuevo el día. Sé feliz y ríe, para que nunca llegue la noche, para que si llega, siempre seas capaz de sobrevivir a ella.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-25235830656412079802015-10-05T02:40:00.002+02:002015-10-05T02:40:53.350+02:00Cosas del lenguaje<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666;">No me hace falta ni caminar, él camina por mí. Yo ando, cosa del lenguaje digamos. Cuando es allá, para mí es allí, pero siempre confluye en un mismo significado, en un mismo nosotros. Y así va el mundo, así va la vida. Digamos que así me va el amor. Y no se va, siempre llega, para llenarme, con aire fresco, con mejores amaneceres en un nuevo y buen porvenir. Porque no me quedo sentada y miro, porque si lo hago, él viene hacia mí, a por mí, a ver qué hago, a buscar maneras y formas para hacerme sonreír.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4650276176339156005.post-55726846565816146672015-06-06T18:49:00.001+02:002015-06-06T18:52:55.262+02:00El artista, el creador<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: inherit;">Fácil. Plantas, crece y echa
frutos. Pues bien, eso solo pasa con las semillas. Las obras no se gestan de
igual manera, ni alcanzan cierto éxito como sube la espuma. El artista, el
escritor, el autor… crea a verlas venir, como aquel que dice. Y con suerte, su
pequeño niño, su creación, alcanza algo de audiencia. Vende. Estamos en un
momento en el que el arte se empieza a valorar. En el que el mundo de la
música, la poesía, el teatro o el cine han experimentado un cierto auge de
autores. Sí, yo lo pienso así. Están surgiendo creadores. Poco a poco dejamos
de estar sumidos en la mierda absoluta, en un país de catetos intelectuales que
solo hablan de crisis y politiqueo barato mientras consumen helados en el sofá de
su casa frente a una televisión pulsando el canal cinco. Y lo pienso y de verdad
lo siento así, tal y como lo explico, porque la gente “en estos tiempos que
corren” busca esperanza y por consecuencia busca arte. Busca sumirse en libros,
inventar en poesía, meterse en un teatro y disfrutar. Disfrutar de algo que por
un tiempo se tuvo perdido y ahora asoma a poco su cabeza. Tenemos recitales
casi a diario por Malasaña, Lavapiés o La Latina. Obras de teatro casi por
donde queramos. Música a un clic. Poseemos el privilegio de tener soñadores que
apuestan por una sonrisa, que cobran con aplausos. Y eso sí que creo que no se valora.
Regalémosles nuestro tiempo, oídos y sentidos. Hay obras que desgraciadamente
mueren antes que el artista. Es como ver morir a un hijo. Algo que con tanto
esfuerzo has hecho crecer, muere, desaparece al no ser contratado, al no querer
ser editado, al no ser esponsorizado. Eso es lo triste. Hay que consumir,
consumir cultura. Cultura nueva. Por favor, no dejemos que el artista sobreviva
a su obra.</span><o:p></o:p></div>
Unknownnoreply@blogger.com0